¿Qué es peor que un dolor de muelas?

Peor es el dolor del corazón, peor es haberte sentido solo en medio de un ciudad, peor es querer decir y callar.

Peor que un dolor de muelas es querer y no poder, que las lágrimas se congelen antes de llegar al lagrimal.

Peor que un dolor de muelas es que las palabras no dichas hinchen el alma de impotencia, o los abrazos no dados, o los te quiero guardados tanto tiempo, que se hizo demasiado tarde.

Por todo eso, lo vivido, por suerte, ya tan lejano, se queda uno mil veces con este dolor de muelas que se pasará, según el dentista, en uno o dos días, cuando todo se asiente y regresará la calma. Porque todo pasa, hasta el dolor del corazón, la soledad acompañado. Todo, menos los te quiero guardados tanto tiempo que se hizo demasiado tarde.

Ataduras

Trabajas vigilado por cámaras de seguridad, vas por la autovía vigilado por cámaras de seguridad. Vas al banco o al cajero y estás vigilado por cámaras de seguridad, en los centros comerciales, otro tanto. ¡¡¡Ya no tienes privacidad!!! A veces me siento como viviendo en Gran Hermano. A veces hasta temo ir al baño y que me estén mirando. Paranoias mías, claro está, pero es que cansa ser observado todo el tiempo. Y si encima tienes alguna vecina que te cotillea todo el verano a ver a la hora que sales, que entras y con quién entras o sales, ya apaga y vámonos.

Otro tema que me tiene de los nervios son las compañías telefónicas. ¿Has intentado alguna vez darte de baja de un servicio? Seguro que si. ¿Has sufrido alguna vez la fatídica musiquita de espera de Movistar? Seguro que también. ¿Y el "le paso con un comercial", o "le transfiero la llamada"? El mes pasado Movistar me mandó un pack de ADSL que nunca pedí y para darme de baja de la línea fija porque me mudé a Vodafone estuve mes y medio. Las tarifas planas siempre tiene un plus, nunca pagas lo que te prometieron. Hasta los mismísimos estoy.

Y si a eso le sumamos que no podemos ver el fútbol que queremos si no pagamos, me pregunto ¿ese buen señor a quien tonta de mi le di el voto dos veces y sus secuaces ¿no saben que estamos en crisis?

Ya está me siento liberada. A no perdón, es verdad que tengo contrato de permanencia...

Mi extraño caso

Era la 1.30 de la madrugada. Me preparé para mirarlo en directo sola por You Tube sin expectativas, pero conforme veía vídeos que me mostraban mis amigos en Facebook, el ambiente se caldeaba. Viví cuatro años de mi vida en Argentina, fui hincha de Argentina. Pero esta vez, y viendo los preliminares del partido- el clásico del Río de la Plata- el enorme EGO argentino, la HUMILDAD del equipo uruguayo, y la cara de gilipollas de "7 messino", algo se rompió en mi, y algo nació... muy a pesar mío: ese sentimiento de "patriotismo" que siempre he criticado tan duramente a los míos.

Conforme iba viendo los comentarios en Facebook de argentinos y uruguayos; los primeros dando por sentado que ganaban, pero dándole caña a "su estrella" y a su seleccionador y los segundos siendo muy comedidos en sus comentarios, pero apoyando a su selección y adorando a su "maestro", algo en mi iba cambiando. Yo quería ser imparcial, pero no pude. Mandé miles de mensajes por Facebook, apoyé a mis amigos y familia uruguayos e ignoré a algunos argentinos que me decían "tranqui, que les ganamos,que son una provincia argentina, que son un cuadro "chico", esta noche Messi despierta,.... etc, etc)

Pero ni Messi despertó, ni ganaron y la provincia argentina les ganó, y el cuadro chico pasó a semifinales y ellos no. Y yo me alegré. Pero no porque perdiera Argentina (bueno, un poco por darle por ahí a Messi, si, lo reconozco- es que soy madridista, ¿vió usté?) Me alegré porque la humildad triunfó una vez más ante el egocentrismo, porque triunfó el equipo antes las individualidades de estrellas. Y porque triunfó el corazón, el sentimiento que han puesto estos chicos de "garra charrúa".

Yo ya no me siento de ni de aquí, ni de allí, ni de ningún lado. Ya me lo dijo mi padre: " el día que te vayas perderás toda identidad nacional" Y él seguro allá arriba habrá festejado la atajada de Muslera y el fallo de Tévez, y el último penalti abrazado a un amigo mío muy futbolero que se le unió a él hace un par de años justamente.

Y grité el paradón de Muslera y apreté los dientes cada vez que tiraba un penalti Argentina y contuve la respiración ante el penalti del Pipa y me emocioné con el abrazo de Cáceres y Muslera tanto como al ver este vídeo. Mi caso es extraño, lo se, lo asumo; that's the way the cookie crumbles!!

Habrá que ir haciendo sitio

Las nuevas generaciones van pidiendo paso, y yo que soy muy respetuosa en esos asuntos, abro camino, abro caminos. Este es mi nuevo espacio en construcción. El cohete rubio ya quiere hacer los deberes en su habitación por lo que mi/nuestro escritorio es ahora ya, por fin, SU escritorio, su espacio y su territorio.

Por consiguiente, la que otrora fuese la habitación de invitados-biblioteca pasa a ser una mini biblioteca con textos pura y exclusivamente en inglés, libros de texto, diccionarios y tesauros, en desarmonía con un ordenador portátil e impresora enfrentándose a una bici estática que se niega a acoplarse al ritmo de mis cuarentonas piernas, por ende empeñándose en ejercer de torpe perchero.

A esta nueva situación, súmesele el hecho de que el acceso a Internet es paupérrimo.

Yo abro caminos, pero la casa se niega a ofrecerme, de momento, mi espacio luminoso (que lo es pero no tanto); un sitio en exclusiva.

Dicho esto, debo admitir que me gusta oír al cohete rubio en la habitación de al lado, luminosísima, espaciosísima y con estupendas vistas mientras yo me resigno con mucho gusto a la habitación de invitados carente de tanta luminosidad y con las escasas vistas a la casa de “la” Concordia y “el” Eusebio.

* Las fotos son sacadas con mi móvil de 50 € porque me he cargado la cámara de fotos, así que disculpen ustedes la calidad.

** Arantxa, ¿a que te gusta la decoración?

Septiembre

Siempre entre el gris más gris de todos los grises,

se encuentra un poco de color...

Actualicemos

Diez meses sin fumar y ocho kilos demás (ya he perdido dos y sigo en cruel lucha por los otros). El médico insiste en preguntarme si no tengo ganas de fumar. No, solo pienso en comer, y cada vez que me pongo límites, que no a dieta, sueño con pastelitos de dulce de membrillo, con panqueques de dulce de leche, con fresas, si, pero con kilos de nata montada, y no de la Asturiana, no, sino de la montada en casa, con más grasa, colesterol y con muchísimo más azúcar añadido y sin añadir. ¿Quién va a tener tiempo de pensar en fumar si solo piensa en las tostadas del desayuno?

La batalla está ganada, pero la guerra es de por vida. Un fumador nunca es un ex fumador. Una calada, un cigarrillo y vuelves a caer.

He pasado ya por todas las etapas. He llorado, me he sentido sola, me he sentido superior a los que no lo pueden dejar, me he sentido desvalida, me he sentido desfallecer, me he cagado en todo y en todos, he subido a los cielos y me he auto-sepultado en los infiernos de la falta de la droga a veces y otras simplemente del cilindro tóxico. Ahora solo pienso en que el bikini no me entrará ni de coña y que con ocho kilos encima no voy a la playa ni en bañador.

Todo esto y la crisis existencial por la que estoy atravesando, que no la de los cuarenta porque acabo de hacer 42, me están alborotando las neuronas y también las hormonas para qué negarlo. Estoy en transición, presiento que grandes cambios se avecinan y cuando eso ocurra temblará la tierra y alguno se enterará que a veces, aunque solo a veces, el perro que ladra, también muerde.

Saber elegir

La vida siempre nos da opciones. Las tomas o las dejas, pero ahí están. Nunca es blanco o negro, nunca es bonito o feo. El camino que se yergue delante de nuestros ojos despliega un sinfín de bifurcaciones. Está en nosotros tomar una u otra.

Por eso esta mañana, elijo el sendero de la sonrisa, el de a-palabras-necias-oídos-sordos. Elijo pasar por alto ese comentario insidioso, tu cara de satisfacción intentando hacer un daño duradero pero que tan solo duró menos de una millonésima de segundo.

¡Qué a gusto me dio mi sonrisa donde antes hubiera habido una mueca! Y más gusto la cara de culo que se te quedó al no ver cumplido tu cometido. Es que se te ha olvidado que como bien se dice por aquí, en todas las casas se cuecen habas, y en la tuya… de a puñaos… “¡Hartosopa!”

Carta del más acá, hacia el más allá.

No me quiero poner sentimental ni mucho menos. Ya sabrás, supongo, que muchas veces, leyendo el blog de Nerim, se me agolpan recuerdos, me vienen ideas a la cabeza sin saber muy bien por qué. Por eso intentaré hacer catarsis, aquí una vez más, y preguntarte por qué nunca tienes el detalle de plantarte en mis sueños o en presencia o en lo que coño te dé la gana o bien puedas y en días así, como el de hoy, me aclares un poco el panorama, mi panorama.

Si lo que querías lograr era que algún día lograse comprenderte en algo, ya sabrás, también, de sobra que lo has conseguido. Pero sigo sin perdonarte muchas cosas, ya lo sabes… Hay cosas que aún, y espero que por siempre, para mí no tienen precio…

En días como hoy necesito mensajes explícitos, sin rodeos y claros para un mente confusa, diluida en brumas, poco cristalina. Mensajes del tipo de los que nunca en tu puta muerte me has dado. Pero seguramente estarás ocupado, como siempre. Antaño era un hermoso despacho cobijado bajo madera que olía a cigarrillos Coronado y a té Lipton, hoy vete tú a saber qué espacio te cobijao si estarás allá arriba o allá abajo. Pero nunca aquí, a mi lado … Y me jode y me cuesta reconocértelo, pero hoy necesito que en forma de brisa, de espectro, de sueño o de lo que coño te dé la gana, y aunque me sepas aún enfadada, me des una señal de que al menos te enteras y me des la mano. A pesar de que aún ni pueda ni quiera nombrarte, ni pueda aún después de tantísimos años llamarte, tan siquiera, “viejo, mi querido viejo.”

¿Será posible?, dice mi madre.

Nos complicamos, sufrimos, nos rasgamos las vestiduras, le damos miles de vueltas. Nos cansamos, bajamos los brazos. Nos sentimos derrotados.
Luego, lo elaboramos, pasa "casi" a ser historia. Y en cuanto nos descuidamos, todo encaja de tal manera que aquello que queríamos está a tiro de piedra, al alcance de la mano. Y nos preguntamos cómo pudimos ser tan ...tontos... una vez más. ¿Será posible?, dice mi madre. ¡Y qué razón tiene!

Merry Christmas

Varios días sin mirar siquiera el correo por falta de tiempo, o por necesidad y ganas de pasar más tiempo con el peque. Hoy empiezan mis vacaciones de invierno con las navidades que ya se nos vienen encima. Cansada pero contenta por el trabajo bien hecho. Pendiente de trabajos de otra índole por realizar, de sueños por cumplir, de armarios que ordenar, de algunas cosas que revisar y otras que tirar.

Hoy mis alumnos más pequeños me preguntaron qué le pedía a Papá Noel y amén de la tontería que les contesté, luego, al venir conduciendo me lo pregunté. Y la respuesta salió tan fácil: emplear lo aprendido en estos cuarenta y un maravillosos años. Que al levantarme esa mañana, mi vida sea limpia, calmada y clara.

Y que esas personas que se que no lo pasarán tan bien en estas navidades reciban todo mi cariño desde aquí como una gran rayo de luz y calor que les envuelva y les lleve un poco de mi comprensión y de mi amistad.

Un abrazo muy fuerte a todos y ¡¡¡¡¡¡FELIZ NAVIDAD!!!!!!

Como puedas, con quien puedas, festeja la navidad…

70 días

Ya van setenta días. Los ha habido de todos los tipos, hasta casi pierdo a un par de amigos, pero como son de los de "fierro", han aguantado el tipo y no me han mandado demasiado lejos.

La vida sin humos es mejor, pero no ha sido fácil. Es por eso que hoy me quiero dar una palmadita en el hombro por estos setenta días. No canto victoria, se que esto es para toda la vida, es como ser anoréxico, o alcohólico o descerebrado, no se cura, pero si se puede decir NO.

Cada vez que me daban ganas de encender un pitillo, las palabras de mi médico de cabecera -quien ha sido y es un gran apoyo- me retumban sonoramente, "¿va este cigarrillo a solucionarme el problema?" y la respuesta es un no rotundo, así que acaricio el paquete con los que quedan de aquella última noche de intoxicación y lo dejo sobre la encimera en la misma posición que llevan desde hace 70 días.

Si pude 70 puedo 700 y 7000 y 70.000 e infinito, como dice mi cohete rubio, pero de momento me felicito por estos primeros 70 porque me compensa, porque me siento mejor, y porque por fin después de 41 años, aprendí que si tengo fuerza de voluntad y eso me alegra.

La gitanilla

"PARECE que los gitanos y gitanas solamente nacieron en el mundo para ser ladrones: nacen de padres ladrones, críanse con ladrones, estudian para ladrones y, finalmente, salen con ser ladrones corrientes y molientes a todo ruedo; y la gana del hurtar y el hurtar son en ellos como accidentes inseparables, que no se quitan sino con la muerte."

Y si lo dice Cervantes... Y que quede aquí constancia que no me refiero a ningún gitano, faltaba más.

Hasta el mismísimo....

¿Alguna vez has sentido que tienes estresado hasta la punta de los pelos? Pues así me siento hoy domingo yo. El pueblo está asquerosamente abarrotado de gente, no hay sitio para aparcar ni un Smart, qué digo un Smart, ni un coche a cuerdas. Hoy tuve que esperar casi diez minutos para entrar en mi cochera porque debo entender que mi vecino viene estresado de Madrid y quiere descargar antes que nada y pasarme su estrés a mi. Un estrés peor que la gripe A. Al menos si la tuviera estaría recluida (¡mira que hay que estar demasiado estresado o demasiado mal de la cabeza para decir semejante sandez!), y no tendría que soportar tanta gente pululando por la plaza, gente caminando a las 10 de la noche por mitad de la carretera con carros de bebés y sin nada que los ilumine, ciclistas en la misma condiciones, y a la madre que los parió a todos juntos.

En agosto suelen tomar el pueblo, atrincherarse y tocar las narices hasta que se van. Declaran peatonales algunas calles, cortan otras, determinan tu horario de siesta, de lavantarte, de acostarte; critican lo que ha cambiado, lo que no ha cambiado en el pueblo, vamos, que a los cuatro gatos que vivimos aquí todo el año, prácticamente no se nos ve el pelo hasta el 1 de septiembre cuando nos sentamos casi todos en la plaza suspirando de alivio porque ya se han ido todos a su puñetero estrés y nos sentimos liberados. Fiesta no armamos, no, porque el 80% de la población permamente sobrepasa los 80. Pero ganas no nos faltan.

Pero este año, con la crisis parece que no se han ido de vacaciones y han decidido empezar a estresarme un mes antes. Si a esto le sumamos que llevo 15 días sin fumar na’ de n’a, que el dictador se pasa todo el día en casa porque ya han acabado de cosechar el poco trigo que han plantado, que tengo un ejército de niños entrando y saliendo de casa a todas horas y que las pulgas nos invaden, el resultado definitivo es que soy una bomba de tiempo. De momento el 95 % se va descargando en mis hombros y cervicales, el 4% va explotando en cómodas cuotas, y apenas un 1% ha explotado ya pero cuando explote de verdad el 100% en su conjunto, el pueblo y todos sus pseudo habitantes desaparecerán, y van a parar al lado mismo de la Atlántida. (para no ser grosera)

Va de mercadillos

Me gusta el colorido de los mercadillos. La mezcla de aromas de los dulces tradicionales con el de las aceitunas. Me gustan las vaporosas texturas moriscas deslizándose por mis dedos, y sus estampados imposibles; esos que jamás llevaré porque no van con esta personalidad mía tan austera de colores lisos, a pesar de que a veces me atreva a deslizarme un ápice de mi estilo- como ayer- como forma de revelarme contra mi naturaleza tan absurdamente clásica.
Ayer me hice una escapada al mercadillo del Burgo y caí en la cuenta, por enésima vez, que en lo simple está lo bueno.
No valgo para el regateo pero me divierte ver el desarrollo de ese juego tan típico en los mercados. Cómo se consigue una rebaja siguiendo ese ritual que aún después de tantos años, me sigue fascinando.
Al salir de la calle que lleva al poco caudaloso Río Ucero, tuve la sensación de haber comprado por dos duros lo suficiente y necesario como para renovar mi deteriorado armario de verano y con ganas de haberme traído esas petunias que ya no cabrían en mis balcones de geranios que este año se han declarado en huelga, celosos de los tulipanes que ostentaron tan hermosas flores en primavera. Mis balcones este año reverdecen, sin flores, pero reverdecen, como yo.

Raro, raro, raro…

No se si me estoy volviendo majareta. No se si tengo un amante y no me acuerdo. No se si me empiezo ya a olvidar de la gente que conozco. No tengo ni idea. Solo se que ayer no fue mi cumpleaños pero que me ha llegado este hermoso ramo a casa vía MRW, pero no tengo ni la más pálida idea de quien es el o la Jovanni que me pone “With Love” en la tarjeta de flores de Holanda.com.
La caja viene a mi nombre (ambos apellidos), dirigida a “la esposa Alcalde Pedáneo” de mi pueblo, o sea el dictador…
Así que si alguno de vosotros ha tenido ganas de gastarse una pasta en este hermoso ramo, o conoce a ese /a desconocido/a, y me lo hace saber, sería genial.
De todas formas, y esperando que no haya sido un mero error, me he sentido muy halagada y muy contenta de recibir este ramo ya que es la primera vez que me mandan flores desde que estoy en España.
Si no logro desvelar la identidad del remitente no importa, es solo por agradecerle y hacerle saber que las rosas amarillas me encantan y huelen deliciosamente frescas.
Gracias Jiovanni!!! (¿?)

Y el universo conspiró una vez más...

Porque a veces solo basta con pedir y tener fe y esperar a que las cosas sucedan, y todo ocurre de pronto, suavemente, sin esfuerzos, casi sin notarlo. Sin hacer planes, ni pensar en cómo ocurrirá, o cómo se moverán las piezas del ajedrez de la vida o como se irá formando el puzzle para que todo se acomode.

Siento una emoción tan, pero tan grande, pero no tanto por lo que veo, no por el resultado- que también- sino porque la vida se ratifica, vuelve a enseñarme que cuando se sueña, se pide se tiene fe, absolutamente todo es posible.

Puede sonar a snobismo, pero los que conocíais mi Primera verde, entenderéis …

Ninguna rosa, pero un libro

El 23 de abril es el Día de Castilla y León, por ende no trabajo. Estamos de puente. Entonces ha habido que sacar al coehete rubio a entrenar su bici nuevecita, flamante por los prados, "porque es una mountain bike" y en la plaza es aburrido....

Nunca asocio este día con Sant Jordi, pero ayer por la mañana me lo recordaron. No recibí rosa alguna porque por aquí no se estila, y qué diablos, tampoco hubiera recibido rosa alguna porque no hay! Tampoco nadie me regaló un libro, o quizás si.

Me lo habían mandado por mail hace mucho, pero por pasota, o por falta de tiempo, según se mire, no lo había abierto. Está en inglés, es un ensayo y no he encontrado en la web una versión en castellano. Así que lo estoy traduciendo para mis amigas y si me animo, se lo pasaré a la autora del libro. Aún no se si me atreveré. Es un libro digamos "técnico", pero que no me pudo haber llegado en mejor momento. Que os hayan regalado buenos libros y aromáticas rosas.

Etiquetas

Ayer, entré a la página de mi banco (que por suerte no es la Caja de Castilla-La Mancha) a revisar cuentas y me he enterado de algo sorprendente. ¡Solo me quedan dos meses para ser joven!

Según la página, para solicitar una hipoteca joven tienes que ser menor de 41 años, así que me lo estoy pensando, no sea cosa que me pille la vejez de los 41 y no pueda ya pedir una hipoteca joven.

Todo esto me ha hecho pensar en los clichés, en las etiquetas que nos pone la sociedad. Está claro que no puedo ir a Caja Duero a explicarles que yo me siento muy joven y con la cabeza mejor amueblada que cuando tenía 20 años. Y que sería mucho más responsable a la hora de pagar una hipoteca que cuando tenía esa edad. Pero de todos modos, ¡cómo les/nos gusta etiquetar!

En lo sencillo está la clave.

Y así se pasó el domingo nublado, con frío, pero con mucha alegría. El paseo dominical quedó suspendido por mal tiempo y por falta de ganas. Hacía muchísimo que no pasábamos un domingo entero en casa (el enano se negó a quitarse el pijamas en todo el día). Juegos de mesa, puzzle de mil piezas, rumbas, flamenquito a pedido del enano, cante y baile. Mate con tortas fritas y muchas risas. Costó irse a la cama una hora antes, pero conseguimos dormirnos a las 11 y media. Todo un logro.

Empieza la semana, pero ya estamos con ánimos de vacaciones, amigos en el pueblo, escapada a casa de la tía en Santander, y relax. Ya toca. Y a aprovechar que nos queda solo el puente de la comunidad el 23 y 24 abril; hasta junio no hay juerga.

Es increible como nos la podemos pasar de cine con cosas tan sencillas. Pero a veces insistimos y nada nos alcanza. Salvo ayer, que quisimos lo que tuvimos y disfrutamos de la sencillez de un día fenomenal.

¿Alguien me puede explicar?

En España un chaval de 16 años no puede comprar tabaco ni alcohol. Me parece estupendo. Un chaval de 16 años no puede votar tampoco. Y me parece razonable, pero si ese mismo chaval trabaja, debe aportar a la Seguridad Social. Es decir, tiene edad para trabajar y aportar al estado pero no para decidir quién le cobra los impuestos. Ahí ya no estoy tan de acuerdo.

Una chica de 16 años no puede comprar ni tabaco ni alcohol, ni votar pero puede, o está punto de poder, abortar sin el consentimiento de sus padres y ese aborto será pagado por el estado. Y no me voy a explayar en el tema, porque no viene a cuento. Solo quien a pasado por ese mal trago sabe sobre sus consecuencias, sobre todo a nivel emocional.

Sin embargo, un adulto de casi 41 años, que si puede comprar alcohol, y ponerse hasta el culo, que también puede votar, pagar impuestos y comprar tabaco donde le plazca, no recibe ayuda del estado para dejar de fumar.

A ”la pastilla del día después” la paga el estado, pero ese mismo estado que te bombardea con anuncios para que dejes de fumar no te da gratuitamente ni los parches de nicotina ni los amansa locos para poder con el mono. Es más, usar todos estos artilugios te sale exactamente lo mismo que fumarte un paquete diario. ¿Alguien me lo puede explicar? Es que la nicotina me ha perturbado el cerebro y no lo logro comprender. Ando un poco lerda de entendimiento últimamente.